LAUGHABLE - maë & mads

Ses poumons sont en feu, alors que sa course effrénée continue dans les rues de la ville. Il ne sait pas exactement ce qui se trouve sur ses talons, tout ce qu'il sait, c'est que cela se rapproche. S'il a peur ? Jamais. Il jette un regard aux façades qui l'entourent. Il ne reconnaît pas le quartier dans lequel il est. Pire, les rues sinueuses et ensoleillées lui rappellent Memphis. Il prend un virage un peu trop serré, son pied dérape et le voilà à plat ventre sur le sol, la paume de ses mains écorchée. Il pousse un juron et s'empresse de se relever dans un mouvement en avant précipité. Il sait qu'il ne doit pas s'arrêter. Il ne sait pas exactement pourquoi, mais il sait qu'il ne le doit pas. Il rase les murs, bouscule des passants. Le paysage défile à une vitesse si grande que les immeubles se déforment, se tordent, perdent leur ampleur, semblent se courber pour l'empêcher d'avancer. Il s'arrête enfin et fait volte-face. Il n'a même pas le temps de hurler que la silhouette, tout de noir vêtue, se jette sur lui. C'est à ce moment précis que Mads ouvre les yeux. Son coeur tambourine dans sa poitrine et le sang lui bat aux tempes. Même dans ses rêves, il n'a de cesse de courir. Il se redresse lentement, passe une main sur son visage et balaie le lieu du regard. Il fait nuit, les néons des devantures des magasins brillent de mille-feux. Il se frotte la nuque, puis retire la capuche qui lui tenait chaud. Quelle heure est-il ? Il n'a pas dormi sur ce banc parfaitement inconfortable trop longtemps, il en est persuadé. Son bras gauche est tout ankylosé. Il soupire et se redresse tout à fait pour s'asseoir comme l'aurait fait quelqu'un d'ordinaire. Son regard dérive sur le flot d'honnêtes citoyens qui passe juste devant lui sans même le voir. Les gens s'agitent, s'insultent, se dépêchent ou ne s'accordent aucune attention. Une femme avec des sacs à la main et des talons aiguilles est à sa hauteur. Il l'interpelle, mais elle préfère l'ignorer et continue son chemin. Il soupire, avant de retenter sa chance avec un jeune homme. « S'il vous plaît. » Il tourne les yeux vers lui et au moment où il s'apprête à se défiler, Madden reprend. « L'heure. Est-ce que vous avez l'heure ? » L'autre baisse le regard vers sa montre, méfiant. « Vingt heures. » Avant de reprendre sa route, comme si de rien n'était, laissant le pickpocket à la dérive sur son banc.

Il lui faut bien une demi-heure avant de se réveiller totalement. Même après autant de temps, ses pensées sont confuses. Qu'a-t-il fait hier soir ? Où a-t-il passé sa journée ? Il met les mains dans ses poches à la recherche de réponses. Elles sont désespérément vides. Alors, cela lui revient. Il était au commissariat, encore, puis il a erré une bonne partie de la journée avant de trouver son banc et de s'y installer. Parfois, il se demande comment il fait pour ne pas sombrer. Après un long moment silencieux, il se lève et vient se perdre dans la foule. Le voilà déjà qui repère un porte-monnaie dépassant d'une poche trop ample. Au moins, il aura de quoi aller se payer un coup à boire. Il faut dire que malgré le printemps, l'air est frais, dans ce satané pays. Il vole l'argent et s'éclipse discrètement. Il ne lui reste plus qu'à trouver un bar, ce qui ne saurait tarder, étant donné le quartier dans lequel il est. D'ailleurs, son choix est déjà fait. Cela sera le Pioneer. Il n'a qu'à traverser un pâté d'immeubles pour y accéder et en coupant par les petites ruelles de derrière, il ira plus vite. C'est à peu près de cette manière qu'en passant à côté de la sortie de service de la boite de nuit il entend des sanglots s'élever dans la pénombre. Il s'arrête, relève le visage et cherche d'où proviennent ces pleurs qui pourraient fendre le cœur du plus brutal des hommes. Enfin, de tous, sauf lui, bien sûr, du moins, c'est ce qu'il aimerait croire. Une silhouette est appuyée contre un mur, un peu en retrait. Il hésite, plisse les yeux pour distinguer un visage qui pourrait lui être familier. Une femme. Une jeune femme. Pas n'importe qui, d'ailleurs. Cette même demoiselle que, quelques jours -combien exactement, ça, il ne saurait le dire- auparavant, il avait déjà vu pleurer. Une serveuse. Son nom lui échappe, mais l'a-t-il seulement connu ? Il faut avouer que ce soir, il a la tête si profondément enfoncée dans un arrière-train qu'il est incapable de dire quel jour on est. Il s'approche doucement, lentement. Il ne veut pas l'effrayer. Puis, sans hésitation, il appuie son dos sur ce même mur,  à quelques mètres d'elle et soupire. Une impression de déjà vu. La première fois, il avait agit de la même manière. Il n'est pas très doué pour consoler les gens, mais il est présent, c'est le principal. Et puis, d'après ses souvenirs, sa situation est si merdique qu'elle a bien le droit de craquer. Il sait déjà que si elle vient pleurer dans ses bras, il ne la repoussera pas. Il se racle la gorge, manifeste sa présence et lève le regard vers la brune. « Hm. Tu sais, il ne faut pas pleurer. » Il semble chercher ses mots. « Si tu pleures, ton maquillage va couler. » Silence, avant que sa voix rauque ne s'élève à nouveau. « Et ça sera moche. » Si d'apparence il est prêt à l'écouter, intérieurement, il insulte généreusement les poches de son blouson, qui ne sont pas une protection suffisante contre le froid.

code by Silver Lungs